El corazón va golpeando las venas,
el susurro desampara la derrota
y siento el furor de que pase el año…
entre soplos de luz.
No sé si se entiendan mis palabras,
mis pesares, mis sonrisas.
Hoy tomo la hoja por el lado incierto,
por la espalda, por el cuello,
ahogándole la duda y golpeando
sus entrañas…
tan solo es hoja,
tan solo es tinta.
Y si he de morir escribiendo, muero
y que la muerte sea lenta
para sentir el alba en la sien,
para dormirme intensa,
clavar un respiro
en dicha hoja,
en dicha tinta y repetir.
Mañana estaré y si no estoy
caigo en los brazos del amparo
y simplemente siento
la tierra en mis manos
mientras domino la angustia,
mientras canto como un niño sublime,
siento las penumbras
en la garganta por hoy,
por esta noche,
mientras todos duermen
inicia mi vida, nocturna,
entre luces oscuras.
Shirley Romero
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